« Et pendant qu’il la regarde, il lui fait un enfant d’âme. »

Henri Michaux, Portrait des Meidosems

Le grattoir dit à l'allumette : c'est toi ? 

​​

L'incendie à la forêt : on y va ?

Lundi à Dimanche : après toi.

Un jour il croise une chic fille, façon allez.

​

Elle lui dit à toi 

et en 3 fois c’est fait. 

​

Elle lui mange le sein.

Il lui mange les siens.

Elle aime bien mais elle fait mine de rien. 

Elle dit viens mais elle tourne le dos.

Il lui plante les yeux dans la nuque

et là, il lui fait un enfant d’âme. 

Elle sait quoi mais elle regarde ailleurs.

​

Elle le sait bien, il n’y a pas d’enfant d’âme heureux.

Et alors ? 

​

Alors dimanche dit à lundi : après toi 

et lundi : merci. 

Alors lui, seul con parmi non,

​

il court une heure au bois,

il dit pas ça

et malgré les efforts de mouches par milliers,

la nausée dit au vomissement : viens.

​

mais le vomissement : encore une minute.

Dimanche après-midi dit à son chien :

formons un groupe de rock

​

mais Chien jaune s’en bat les yeux,

regarde ailleurs,

où va gamelle.

La nuit dit au malheur : va dormir.

Mais un mourant sans sommeil,

ça l’empêcherait même de mourir.

​Alors le plan dit à l'erreur : les rues de Paris

​et le voilà sorti à grandes foulées

dans les allées.

​

A l’aube les avenues viennent à bout de lui.

Mais par le hasard sur un boulevard

à bande passante,

il la remet.

​

Il salue pas, il malmène ses bras, il arrache ses yeux

et les roule en boules d’adieux

au bout d’aveux dégueulasses.

Elle crie pas, elle regarde ailleurs,

elle dit au malheur : accouche de là.

La seconde nuit est un petit

enfant c’est l’annoncé,

mais pas le sien.

​

Il joue avec l’enfant

qui est une fille maintenant.

​

comment tu t’appelles ?

tu ne t’appelles pas ?

alors va.

Amour a dit : c’est ouvert.

​

Pénis hésitait : sans frapper ?

​

Non, dit le con : passe plutôt par le trou du O.

L’histoire dit : il n’y a pas d’amour heureux

sans cracher le morceau,

sans sortir les noms des cons

par paires de oui,

sans faire d’enfants prêts à faire demain

des après-demain.

L’annonce faite à Marie

dit la réplique faite aux femmes :

faites des petits entre vous

​et les types enfin

toucheront leurs fesses.

Faire-part :

un enfant pas né il s’appelle pas,

il tombe des bras. 

C’est un garçon sans voix

et c’est une fille maintenant.

​

Elle s’appelle pas de nom mais faute de quoi

elle pousse l’écho dans les tuyaux.

​

Elle dit : je suis pas d’eux,

j’en reviens pas.

​L’autre nuit c’était l’annoncé

qui tombait des mains

qui disait laisse tomber. 

C'est parce qu'elle croit bêtement à l'âme sœur

qu'une âme improbable mais quand même

la manque aussi

lamentablement.

Visage dit que les yeux

vont par deux,

et personne par trois

sinon Dieu.

Il n’y a pas d’enfant d’âme heureux.

La forme humaine dit aux gens :

mais c’est pas vrai cette manie d’imiter

les jambes et les bras

un tronc mal équipé une tête posée dessus

deux yeux deux oreilles

et toujours la même tête où qu’on regarde

et tous ils disent

pour moi ça va. 

​

Et c’est comme ça que toutes les têtes pareilles disent :

la forme ? 

Elles roulent elles vont vers leurs semblables

elles parlent avec leurs bouches semblables

et les possibilités statistiques de dire les mêmes phrases disent :

ça va ?

Et toutes les langues exactes répondent :

oui oui moi aussi.

Tout ça pour dire au chien : allez viens.

Mais le chien : encore une minute.